PALAVRAS RASGADAS

Dom Bosco abençoa.

2011-12-26T08:33:00.001-02:00

Sou mineira.
Nascida nos Mares de Morro do Sul das Minas Gerais.
Tenho pela minha terra um amor profundo.
Uma saudade que só é sem fim por estar longe.

Brasília construída por uma audácia mineira me abriga.

Tenho um quê de bucólica, uma prosa sem tempo, um humor inocente, pueril.
Todo mineiro é bom de coração, em que pese ser um cadinho ranzinza e conservador por demais.
Mas isso não é defeito.
É o que nos caracteriza.
Assim como o café - porta de entrada para uma visita, o que embala uma boa conversa.

Gosto de bolo de fubá, pão de queijo, carne de porco, da fé que não se altera.
Mas minha fé, minha crença, carrego em minhas mãos e atitudes.
Não sou pessoa de igreja. Carola, nem pensar. Tenho os sacramentos da infância e da adolencência.
Mas agora, a adulta, não carrega culpa, nem medo.
Inferno... coisa de quem deve.
Não temo o purgatório, nem pretendo o paraíso.
Aliás, purgatório é coisa do passado.
O futuro é binário.

Mas como boa geminiana, não tô lá, nem cá.
Tô no meio, no limbo que não mais existe, entre o bem e o mal, entre o salvamento e a penúria, entre Minas e Brasília.

Deus é meu juiz

2011-09-27T22:25:00.000-03:00

Somente num relapso, que o esquecimento insiste em lembrar, reconheço o passado em música.
Todo o frio não sentido.
O calor na tarde ensolarada de uma sala em dança.
Amarela.

como uma fotografia antiga

E toda lágrima de uma cena que permanece adormecida.
O passado carrega algumas mortes, mas também lembranças.
Não falo de pessoas.
Falo de sensações.
Mas ela tem rosto, nome, sobrenome e passado.

Como uma doença erradicada que ressurge.
Doença de pele com sequelas.
Injeções de realidade e a rotina volta.

Problema não é meu nome do meio.
É o seu.
Você é meu problema sem solução e erradicado.

mas não esquecido

lembrado

Não me julgue.
Já tenho minha sentença.

Tacape

2011-08-19T04:56:00.001-03:00

Sou da geração que luta pela sobrevivência.
Não há nada de vanguardismo nisto.

O marxismo se foi.
A democracia cá está.
O sexo está na boca e na casa de todos.
Minha sexualidade não é mais problema.
Ser hetero, bi, tri, tetra é só titulação de futebol.
A modernidade é coisa do passado.

Luto pela minha sobrevivência e busco nobreza.
Busco moral, mas essa é arcaica.
Sou amoral.

Luto pela sobrevivência e pela identidade.
Mas sou da massa.
Tenho uma cara só.

Alcanço uma corda mas não subo.
A massa consome.

Luto pela sobrevivência.
Não há vanguarda.
Só tacape e a descoberta do fogo.

Estou com frio e em carne nua.

E maio se foi...

2011-06-03T21:10:00.000-03:00

... e eu sequer escrevi uma linha.

O tempo todo no teclado, com trabalho nas mãos.
Não penso mais.
Sou só reação.

Quero o verbo.

Quero a provocação.

O dia passado entre mil paredes que não são minhas.
Os problemas alheios são meus por profissão.
E definição.

?

Serei profissional?
Sou passional.
- o trabalho como vida.

?

Beiro os 30 e me sinto menina.
E me ocupo de brinquedo alheio.

Por vezes, não gosto.
Mas é o que tenho.

E isso me basta.

- por hora -

Sou barroca, dualista (só que elevado a 30).

Estou pequena e não me sinto grande.

Aceno agudo.

2011-04-18T13:40:00.000-03:00

Aceno.
As mãos balançam no ar.
Mercedes pára.
Dos dois volta cinquenta.
Sento.

Sinto.

O antepenúltimo é o maior.
Mas o banco ao meu lado não tem acento.
Estou só desde o parto de minha mãe.

Parto.
Partida.
Parada.
Aceno.

Estou só desde o nascimento.

Elis

2011-04-18T13:35:00.000-03:00

Tornou-se um mito porque sua glória não teve declínio.

Viver é perecer.

CONVITE!

2011-04-06T13:35:00.001-03:00

Muitos eventos!
Muitos, muitos!

Tem imagens de alegria e olhos para o palco.

Sintam-se convidados!

Ps: teatro - ingressos aqui!

2011-03-23T14:04:00.001-03:00

Linha não escrita é pensamento em branco.

Virgem Madonna

2011-02-15T13:26:00.000-02:00

Todo o vácuo de uma geração sem ideologia.
Toda a estética pop de uma Gaga já vivida.

Madonna.

Madona.
Da virgem à Madonna.
Da dualidade a cristã e Artista.

Artista não pode ter religião.
Artista é só fé.

Without Bodysnatchers

2011-02-11T09:33:00.000-02:00

Oy, yeah, baby.
Eu enxergo todas as coisas.
Só não entendo o porquê do tudo ou nada.

Questão de vida ou morte?
Viver como se não houvesse amanhã?
Cortar e ver o sangue fluir?

Sanidade.
O que é sanidade?
Qual o parâmetro entre a loucura e a sanidade?

O que é normal?
Nascer, crescer, estudar, trabalhar, casar, reproduzir, morrer.

E se eu quiser nascer hoje?
E se eu quiser fazer meu renascimento?
E se eu quiser me matar primeiro antes de crescer?

E se eu quiser acrescentar nessa linha tradicional de vida perdoar, me perdoar, vingar, esquecer, pular, desculpar, me desculpar?
Eu posso verbalizar todas as minhas ações.
E posso agir com todos os verbos.

Não acredito na tradicional família mineira.
Não acredito em laços de sangue pelo simples fato de não acreditar em nada.
Eu não acredito em nada.
Eu não acredito em tudo.

Estou na borda da sanidade e da loucura.
Estou na borda entre pedir perdão a deus ou a mim somente.
Estou na borda, na beira do precipício.
E o salto me faz livre, não tendo amarras.

Morro hoje e renascerei em breve.
Não como a fênix que encontra nas labaredas uma nova oportunidade.
Nem como o homem que nasce e morre.

Morrerei como a lagarta, que renasce com asas.

________________________________
http://www.youtube.com/watch?v=TZEpfICFkfQ&feature=relmfu

Premissa

2011-02-07T12:39:00.001-02:00

Imagino um lago.
Suponho ser um cisne branco.
Nado com facilidade e elegância.
Fácil ser admirada.

Estou no lago.
Sou o cisne negro.
Nado.
Difícil parecer elegante.

Sem esforço, quebro a barreira do puro e aceito fazer-me desejada.
Seduzo.
Meus olhos vermelhos apontam o desespero.

Eu não me desespero.

Parto da premissa que sou o cisne negro.
E provoco a morte dos fracos.
A pureza só é bela e eficaz no reino da Disney.

A perfeição é a perdição dos Homens.
Sou imperfeita.
Sou o cisne negro.
E não me perco.

__________________
http://www.youtube.com/watch?v=5jaI1XOB-bs

Macunaíma

2011-02-04T10:47:00.000-02:00

A vontade supera, e muito, o talento.
Tenho vontade de escrever, mas o talento me escapa.
Seria talento ou inspiração?

Preciso de inspiração!
Preciso navalhar algumas pessoas e ver o sangue jorrar.
Já cansei de ver o meu.

Eu não me basta.
Eu não me basto.

De talento, só aquele branco com passas.
Hum...
Um chocolate cairia bem, não fosse minha contenção de calorias.

Contendo calorias.
Contendo alegrias.

Contendo fúria.
Contendo escrita.
Contendo vida.

Acho que vou viver...
Ver o sangue fluir, o cigarro acender e o texto ganhar linhas.
Comecei com as linhas.

O cigarro declino - não gosto.
O sangue declino - preguiça.
Ah, estou Macunaíma.

Dia de visita

2011-01-25T13:10:00.000-02:00

A nossa música nunca mais tocou.

Foi difícil enterrar você.
Não pense que foi fácil esquecer.
Ainda mais algo que era vivo para mim.

Não quero visitas.

Não quero ver aquilo que só existe no passado.
Somos um passado.
E não olho para trás.

Não quero visitas.

Tenho só lembranças.
Desejos apagados.
Cartas e linhas.

Não quero a sua visita.

Seremos estranhos entre entranhas.
Protegi teu nome por amor.
E amarguei o bom do amor.

Não quero ter que encarar sua visita.

Tenho meus segredos de liquidificador.
E são meus.
Prendi o choro.

E sem mentiras.

Dias vividos jamais apagados.
Futuro em interrogação.
Mas o presente sem visitas.

O destempero da Elaine

2010-12-16T10:27:00.000-02:00

Faz tempo que não tenho leitura mais prazerosa.

Vai lá: http://www1.folha.uol.com.br/bbc/846589-o-destempero-da-elaine.shtml

Pessoas

2010-12-13T09:00:00.002-02:00

Pessoas não se definem.
Definham.
Mas existe pessoas que acreditam e pessoas que relevam.

Eu sempre relevei em nome de uma crença que fez de mim, a bruxa má.

E o meu silêncio é o maior triunfo para os covardes.

Mas a errada não sou eu.
Decidi isso há muito tempo.

Eu relevei todas as atitudes de quem sabia não merecê-las.
E ainda me mata saber que o ódio - a forma mais próxima do amor - é o que alimento.

Mas há de ter o dia que tudo terá passado e nem pena eu sinta.
Não é questão de des-humanização.
É questão de profecia.

E essa, é a que escolhi pra mim.

O adeus

2010-12-13T08:54:00.001-02:00

E tudo que sobrou foi o silêncio de uma vida.
Uma chave perdida,
alguns trocados e
o silêncio.

O fim de toda uma

trajetória de dias comuns que se foi

com o sapato gasto,

com as violações em ouro.

Com as palavras disfarçadas.

Com uma vitimização que me enfurece.

Odeio vítimas fictícias!

Odeio os cães que não ladram e mordem.
Emboscada.
Toda a lágrima de uma vítima fictícia é água.
Sem dor.
Sem nada.

A saliva destila o veneno do escorpião.
Na minha expulsão, não tenho teto.
Mas no Meu Adeus tenho a liberdade.
E essa é a melhor casa.

Crying in the chapel

2010-12-03T14:47:00.000-02:00

Ah Elvis...

Nesta época, semi-natalina-sem-neve-no-sertão-candango, mas num ar-condicionado lascado,

ouvindo Crying in the chapel... é possível crer que há neves caindo se olhar a janela.

Rezo por isso.

http://www.youtube.com/watch?v=M8MUbARRGSU

A melhor frase ever!

2010-12-01T08:34:00.001-02:00

“Do modo como a Dilma trata o Temer, fica claro que o papel do vice-presidente no governo dela será o de alimentar as emas do Palácio do Jaburu”*.

Percebo que de alencarismo, temerismo não sofre!

Temor!

Temer?

E as emas que se cuidem!
Não adianta enfiar a cabeça debaixo da terra.

Jaburu também tem asas.
Ou seria uma pessoa esquisita, desajeitada, mal-amanhada, feiosa?

Não temo.

____________________________

*Fonte: Folha de São Paulo

À margem

2010-11-12T16:50:00.000-02:00

De tempos em tempos, recicla-se.

Ideias são modificadas, transformadas.

Conceitos derrubados, renascidos.

Reciclar é renascer.

Ciclos de dias que se repetem e são totalmente distintos - como o rio que é o mesmo, mas nunca está no mesmo lugar.

Prefiro ficar à margem.

A correnteza pesa e afoga.

E eu, que nasci com asas imaginárias, me concedo a vertigem de ver o que passa.

E na passagem, só vejo o rasto.

Meu desejo de não seguir é o mesmo de permanecer...

... permancer à margem.

Macondo

2010-10-29T11:16:00.002-02:00

"A petrolífera britânica BP e a Halliburton Co., subcontratada para cimentar o poço de Macondo, ignoraram falhas no projeto mais de um mês antes da explosão na plataforma do golfo do México, que causou o maior desastre ambiental dos EUA".

Seria o buraco do formigueiro?

Cabeça absurda...

_____________________
http://www1.folha.uol.com.br/ambiente/822198-empresas-conheciam-falha-em-plataforma-de-petroleo-da-bp.shtml

I Hate Myself And I Want To Die.

2010-10-06T13:18:00.000-03:00

Permanecer faz do suicídio uma boa alternativa.

Porém, perecer é o que, de fato, acontece.

Para que antecipar algo tão certo?

Kurt, estupidez é tentar três vezes, algo que de tão simples, basta estar vivo.

Prefiro o Kutrz , que de homem oco, só o poema lido.

Vestida de Bandeira Branca

2010-09-24T12:14:00.000-03:00

E, não mais que de repente, o peso do mundo caiu em minhas costas.

Tudo transformado na vontade única do adeus.

Adeus.

E não sinto nada.

Nem paz.

Sobre a responsabilidade da escrita

2010-09-01T10:57:00.000-03:00

Nada, ao ser perguntada o que levaria em minha última viagem.

Firmei em papel amarelo e com caneta bic.

Escrito está.

Nada digo, pois palavras são ventos.

23 de agosto

2010-08-23T08:54:00.000-03:00

Segunda-feira, 23 de agosto. Hoje é aniversário de mamãe. 69 anos de vida. É mais velha que meu pai. Foi uma das primeiras mulheres da minha cidade (nos rincões mineiros) a trabalhar em cartório e usar calça. É linda e inteligente e não: eu não me pareço com ela! Mas não se engane: ela não é uma "militar". Minha mãe é o exemplo de delicadeza e fineza!

É até engraçado um "causo" que conto. No interior das Minas Gerais é comum que você seja conhecida pelos seus ascendentes. Então, todas as vezes que me perguntavam de quem eu sou filha, dizia "Da Terezinha Benjamim". Comentários: "Nossa, sua mãe era a menima mais bonita da região... Você não tem nada a ver com ela, né?".

Não. Eu não tenho anda a ver com ela. Talvez seja pelo fato que minha mãe seja morena, de olhos amendoados (verdes, quando chora - ela diz) e de uma sabedoria e paciência ímpares. Não, eu não me pareço com ela, com o equilíbrio e a delicadeza que é só dela. Não, eu não me pareço com ela.

Mas eu sou sua filha! E isso é um privilégio que me aproxima de sua pessoa e distancia as demais criaturas. Tenho o privilégio de ser filha dela e do meu pai.

E mamãe tem coisas que são só dela: como dar castanha-do-pará para a Pink - a caçula peluda de casa. Afinal de contas, "diminui o colesterol"!

Acho que no fundo, nós nos parecemos. Afinal, quem veria num cão, uma pessoa? Só eu e mamãe.

Quedizé...

2010-08-11T11:17:00.000-03:00

Hoje, como boa "andarilha internética", estava bisbilhotando o twitter de Julian Casablancas, que me levou até sua entrevista. Mas não é sobre o líder dos Strokes que quero escrever. É sim, sobre Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Balkhī. Sabe não quem é? Então, vem comigo: no meio da entrevista, o cantor comentou sobre um de seus poetas preferidos, Rumi.

O choque começou aí! Além de não saber quem era o tal poeta (como sou ignorante, ó São Maomé!), choquei que Casablancas gostasse do sujeito (além do fato de ter lido "A Odisséia" e "Crime e Castigo").

Não que um rock star não possa ler poesia ou Dostô. Aliás, pode ler o que quiser e, inclusive, não ler nada. Mas minhas entranhas conservadores fez com que eu tivesse esse pequeno black-out momentâneo.

Pois bem, o fato é que eu não sabia quem era o tal poeta, o que me fez pesquisar a seu respeito. E como a época da Enciclopédia Barsa já se foi, fui na "Barsa XXI" - o Google (ou a Meca da internet).

Site vai, site vem, caí no wikipédia da vida. E lá estava a origem, vida e morte do sujeito. O que me chamou a atenção, em primeiro lugar, é que o texto fala de Rumi como um grande poeta e ... NÃO COLOCA NENHUMA LINHA QUE O CARA ESCREVEU. Quedizé...

Segundo, e que alegrou minha vida para a eternidade: a descrição do nome do cara e sua profissão. I-M-P-A-G-Á-V-E-L! Veja:

"Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Rūmī (مولانا جلال الدین محمد رومی), também conhecido como Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Balkhī (محمد بلخى), ou ainda apenas Rumi ou Mevlana, (...) foi um poeta, jurista e teólogo muçulmano persa do século XIII". Quedizé...

Questão 1: Eu não conhecia Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Rūmī, tampouco Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Balkhī.

Questão 2: Mevlana me lembrou Benny Lava.

Questão 3: teólogo muçulmano persa! TEÓLOGO MUÇULMANO PERSA! Coisas que só o Império Bizantino te proporciona!

Neste ponto, cheguei a seguinte reflexão: aprende-se diariamente. É possível descobrir coisas com qualquer pessoa, qualquer leitura. Foi, por exemplo, lendo um blog americano que, em 2007, descobri Amy Winehouse. Ou lendo há poucas semanas uma crítica de um filme que tomei nota de uma banda (The XX). Procurando Casablancas, encontrando Rumi. Enfim... há tanto para saber, para descobrir. Há tantas "ilhas desconhecidas" (Saramago bem o sabe).

"Só sei que nada sei", e isso não altera em nada meu desejo de conhecimento e, principalmente, sabedoria.

Criação

2010-08-10T10:51:00.000-03:00

Olhava para o homem e enxerguei o menino.

A barba, as rugas se foram.

Vi o menino.

Enxerguei a infância: a brincadeira, os sonhos, a seriedade da criança.

Mas sei que o que vi era um menino morto.

Uma infância morta.

Minha criação.

Não conheço o homem.

Só a infância inventada.

Minha criação.

2010-07-27T11:25:00.000-03:00

"A prayer for the wild at heart, kept in cages", Tennessee Williams.

"Os Sofrimentos do Jovem Werther".

2010-07-23T14:37:00.002-03:00

Goethe, 1774. O livro em questão causou tamanha comoção na Europa (principalmente na Alemanha, com um crescente e alarmante número de suicídios), que foi proibida sua edição durante muitos anos. Acho que a data marca o início do que hoje chamamos de "EMO".

Mas não é esse o ponto que quero abordar. Trato do livro a fim de utilizá-lo para outra questão: o descontrole da juventude ante ídolos e a grande visibilidade da "liberdade de opinião" proporcionada pela internet.

Hoje, em terra de cegos, todos se manifestam. Digo isto em nome próprio, pois tenho este blog.

Mas eu fico "encucada" com os vídeos de adolescentes, todos chorando porque gostam de tal cantor/ator/modelo ou porque seu objeto de idolatria é criticado por terceiros.

Vide caso Fiuk/Felipe Neto desta semana e a repercussão que gerou. Felipe Neto gravou um vídeo criticando a postura de Fiuk em dizer que ama seus fãs, bem como à postura destes em acreditar nisto.

Após, inúmeros fãs do Fiuk gravaram vídeos, postaram na internet e, chorando, diziam para deixar o cantor em paz. Chorando!

Há algum tempo, alguns fãs da banda Restart disseram que "xingariam muito no twitter" e que era uma "puta falta de sacanagem" os artistas não comparecerem em um show previamente marcado. O que era um problema de consumidor (paguei pelo show e quero ver; ou, paguei pelo show e, ante o não acontecimento, quero meu dinheiro de volta), transformou-se em um grande e homérico hit na internet.

Até entendo que, quando se trata do mundo artístico, não se quer o dinheiro de volta e, sim, assistir ao espetáculo. Mas isso virar motivo para você odiar, o antes amado artista?

E mais: o que se pode notar pelo comportamento destes fãs e que não importava o show não ter acontecido. Eles queriam uma satisfação pública dos cantores, um pedido de desculpas. Até parece troca de favores: "eu te amo, eu compro seu disco, eu sofro com sua música e vocês tem que me dar valor".

E está errado? Se estes músicos "pregam o amor", "o respeito", o "faço tudo por você", então não deveriam ser condizentes com a impressão que deixam nos seus fãs? No mínimo, não deveriam comparecer ao show?

Não adianta vender amor e achar que não é vender-se a si mesmo. Digo isto porque esta palavra "amor" é o maior marketing já criado. A religião prega o amor, músicas pregam o amor, dia-dos-namorados prega o amor, guerra prega o amor ao Estado etc. O amor vende. Não se sente. Ninguém ama só porque diz.

Memórias

2010-07-19T10:01:00.000-03:00

Não sei mais brincar de índio.

Minha infância perdi.

Das horas que me sobram, a adulta faz adultices: lê jornal, vai ao mercado e dorme.

Só tenho rotina nas horas ocupadas.

Nas desocupadas, penso na menina morta.

Na loira sardenta que corria com o chão nos pés.

Não sou aquela menina tão cheia de vida e de bochechas em rosa.

Sou apenas o olho que fica.

E a alma que vai.

Tenho a eternidade dos dias passados.

E o olhar para a menina com o pé levantado na banheira.

Tintas...

2010-07-19T09:13:00.002-03:00

...manchando em cores, o branco dos dias.

Salvador Dalí

2010-07-19T09:12:00.002-03:00

Van Gogh

2010-07-19T09:11:00.000-03:00

O conto da ilha desconhecida - Saramago

2010-07-14T08:20:00.000-03:00

"(...) Poderás dizer-me para que queres o barco, Para ir à procura da ilha desconhecida, Já não há ilhas desconhecidas, O mesmo me disse o rei, O que ele sabe de ilhas, aprendeu-o comigo, É estranho que tu, sendo homem do mar, me digas isso, que já não há ilhas desconhecidas, homem da terra sou eu, e não ignoro que todas as ilhas, mesmo as conhecidas, são desconhecidas enquanto não desembarcamos nelas (...)".

"(...) é necessário sair da ilha para ver a ilha, que não nos vemos se não saímos de nós, Se não saímos de nós próprios, queres tu dizer (...)".

"(...) o sonho é um prestidigiador hábil, muda as proporções das coisas e as suas distâncias, separa as pessoas, e elas estão juntas, reúne-as, e quase não se vêem uma à outra, a mulher dorme a poucos metros e ele não soube como alcançá-la, quando é tão fácil ir a bombordo a estibordo (...)".

Seria Florbela Espanca?

2010-07-08T08:55:00.000-03:00

"És tão ácido em seu sorriso,

que só me resta esquecer-te.

Não que tenhas acidez.

Mas se o sorriso não me tens,

me é ácido saber que

não sou eu a

pessoa-fim de seu

lábio".

Vazio

2010-07-06T08:54:00.000-03:00

Parece vazio para o outro.

Por dentro erupção.

A fala nos faz ao outro.

Mas o silêncio, nos faz a nós.

Sei que o outro me vê pela fala, atitude e comportamento.

Não posso mudar aquilo que demonstro.

Mas sei que não sou o de fora.

Sou o de dentro, que é quieto, que é febril e predador.

2010-07-06T08:51:00.000-03:00

Pseudônimo

2010-06-23T10:58:00.001-03:00

A carapaça diária que segue.
A máscara diária para servir -
         sentido lato -
     trabalhar, falar, comunicar, responder...
                                Pessoas.

          Todas as formas de insinceridades, inverdades.
          Todos os esconderijos e segredos.
          Todos me fazem ao social.

Sou pseudônimo de mim.

Meu pseudônimo sou eu para o outro.

Meu pseudônimo é Lídia Benjamim.

Quisera ser a musa do heterônimo de Fernando Pessoa.

- Ricardo Reis -

- Reis -

- Rei -

Quisera ser a princesa que meu pai grita.

- Princesa -

- Príncipe -

- Cavalo branco -

Não há Disney.

Só o galope e o trote.

Só a marca e o chão.

Só o rastro do que foi.

Só o pseudônimo do eu.

Eu,

que ladro e mordo

e não sou real.

José Saramago

2010-06-21T11:41:00.003-03:00

O primeiro pensamento que me veio foi "Putz! E agora?".
A morte de José Saramago, imagino, foi o mesmo quando anunciaram a morte de Fernando Pessoa. Como assim, morre um dos maiores gênios da literatura mundial?
Após o susto - com uma dose de certa tristeza - me veio a corriqueira idéia de que poetas não morrem.
Poetas entendido no sentido lato.
Como posso lamentar a morte de uma pessoa que só conheço nos livros?
E os livros são eternos. A obra não morre!
Ficam para os que permanecem e a hão de vir.
Ficam aos leitores.
O meu José Saramago não morreu.
Está bem vivo, como se a morte fosse intermitente.

BEGE!

2010-05-11T10:01:00.002-03:00

Tô bege! Antarctica?!
ANTARCTICA?!
ANTARQUITICA?!

2010-05-03T08:43:00.000-03:00

Diversão é ópio.

Costas

2010-04-30T09:40:00.003-03:00

Não tenho os hábitos da adolescência.
A beleza não é mais atrativo.

Simplesmente não a observo mais.

Mas procuro os detalhes entre nós e - ainda que esperando - me surpreendo com as semelhanças.

Não acredito que fomos feitos um para o outro.
Estamos de costas.
De costas para as semelhanças e, ainda que com olhares distantes, de costas.
Juntos pela linha.
Pela medula.
E pelos detalhes.
Detalhes tão únicos de nós que me é quase possível acreditar no amor.

Bem-vindo a Macondo!

No ouvido

2010-04-22T21:43:00.001-03:00

A música é uma ilusão.
Escrevê-la não é consequência do humano.
É pura fé.
Acima do corpo e das experiências com os dias.

Música é ilusão.
É o acorde que pedimos como realidade.
É a ilusão do real.
É melodia, som, voz.
É divino e intangível.

Não acreditemos nos músicos.
Eles não são reais.
Eles traduzem aos homens o que os deuses não dizem.

- Semi-deuses? -
- Mensageiros? -

Música é fé.
Fé no impossível se fazendo canção.

Creiamos, pois, que o impossível se abre aos homens de fé.

Happy Birthday!

2010-04-08T15:24:00.002-03:00

A quanto tempo não nos vemos?
A saudade até deu pausa..., caso contrário, a vida ia aos poucos...
Acho que tem relação com "defesas do corpo".
Aquela velha história de que nos acostumamos com determinadas situações ou acontecimentos para continuarmos - não sei pra onde ou para quê?
Mas meu Amor e Carinho por você..., esses não passam.
São ternos e eternos.
Não sou de comemorar datas clichês - aniversário, natal, páscoa.
Mas não acho "errado" quem gosta da data e a utiliza como momento de unir os amigos.

Cada um tem seu jeito de levar e viver a vida.

Mas hoje, especialmente, escutei uma música que me deu vontade de dançar com você - logo eu que não danço.

Assim, para você e por você.

Um abraço tão longo para sermos, nós, um!

Apague as velas acendendo desejos.

____________
For Mr. Deo

pensamentos...

2010-03-25T10:43:00.004-03:00

...música celta é igual o acre: há quem diga que já ouviu falar... há quem diga!

Salvação

2010-03-23T10:53:00.003-03:00

Existirá algo que nos salve da condição de humanos?
Pecado?
Matar, trair, morrer...
Brigar, roubar, caluniar etc.
Seria desvio de conduta essas ações humanas?

Sim, pois interfere na vida de outrem - dizem alguns.
Se você não tem o poder de criar vida, não tem o direito de tirá-la - disse Gandalf.
Se eu pudesse eu matarra mil - disse Jeremias.

Enfim, tantas opiniões, tanto juízo de valor.
Uma mania insensante e chata de explicação e pingos nos "is"!

Moral.
Amoral.
Imoral.

Imortal a vontade humana de equilibrar-se e DeSiQUilibrar.

A democracia garante até seu direito de nada fazer.

Idéias jogadas de uma cabeça que não pára de pensar.
Sem sentido.

E quem disse que a vida tem?

2010-03-23T10:52:00.000-03:00

Little Green Bag.

2010-03-09T17:36:00.002-03:00

Sem romantismo: o sentido da vida diz respeito a cada um.

Eudeus

2010-03-04T11:10:00.002-03:00

Cuidado com a inspiração.

- a sobrenatural -
- a divina.

Inspiração deve ser expiração.

- suor -
- trabalho.

Não brinque de deus.
Brinque de Homem Com Mãos Calejadas.

Não brinque com espíritos.
Brinque com o factual-poético.

Não brinque em terreiro.
Brinque com a pena e o papel em mãos.

Não brinque com o impossível.
Brinque com as ações.
(transformando pensamento em atitude)

Inspiração não é divino.
Inspiração é o divino em nós.

2010-02-26T09:21:00.003-03:00

Quero a pureza nas palavras ditas.
A intenção exata nas palavras.

Mas me falta a pureza e sobram letras ...

- que esparramo no teclado -

Palavras são vento.

______________
Por e para Filipe.

Bom Dia Brasília!

2010-02-12T10:42:00.004-02:00

Após a euforia de ontem ao ler a decisão do Ministro Fernando Gonçalves do Superior Tribunal de Justiça, decretando a prisão do Governador de Brasília Roberto Arruda, o dia de hoje começou triste.
Está nublado. Pensei no aniversário de 50 anos de Brasília. Em meio a toda essa corrupção, justamente num marco importante (não se faz 50 anos mais de uma vez) fiquei triste. Triste de não termos um representante de peso, de caráter. Triste de saber que, mesmo após ter fraudado o painel do Senado, foi eleito.
A esperança depositada caiu por terra mais uma vez com os escândalos no seu governo...
Mas, ao mesmo tempo que essa tristeza me invadiu, a alegria retornou! Adoro dias nublados! No meu aniversário sempre está nublado!
A prisão do Arruda foi decretada. Ele foi preso. O medo que eu tinha da "poeira baixar" e do "esquecimento" das denúncias do "governo Arruda" invadissem o espírito da Justiça e dos Brasileiros, se foi.
Não há melhor momento, melhor marco que comemorar os 50 anos de Brasília com a "Justiça sendo feita", com os ratos voltando pra sarjeta e o Arruda sem a força do "comigo-ninguém-pode".

Bom Dia Brasília!

Katylene

2010-02-08T16:16:00.004-02:00

Duvido que alguém ainda não ouviu falar dela.Pelo caso de uma resposta negativa, mando o link:
www.katylene.com.br
Chorei paralelepípedos de risos quando li os cinco mandamentos para deixar de ser "creyçá"!
Veja e leia:Fonte: www.juliapetit.com.br

Para desmaiar!
E ela finaliza com um lindo "não fique triste! Fique r-y-c-h-a-h!".
Cê guentá?
Nem eu.

Juro!

2010-01-25T10:37:00.002-02:00

Juro que não acreditei quando li, reli, treli e decorei o que este rapaz disse.
O nome dele é Wanderson. Ou melhor, Uanderson.
Clique aqui.
Eu ri, reri, triri e, depois, começei a pensar se esse cara não é humorista.
Daqui a pouco ele aparece no CQC ou em alguma comédia stand-up da vida, sei lá.
Não pode ser sério...

Corage, eis o nome.

2010-01-20T08:41:00.004-02:00

Hoje me deparei com o impensável-pensável a respeito da vida: a morte certa. Não que eu não tenha vivido essa experiência antes. Vivi. E muito. Mas não me sinto confortável ou acostumada com a idéia.

Ontem foi o enterro de um companheiro “teatreiro”. Jovem, talentoso, forte e com “corage”. Essas são as poucas coisas que ele me deixou e ensinou – sem bancar o professor, mas como aluno que descobre e vive o descoberto.

Descoberto.

Descobrimento.

Ele foi um achado.

Na frase batida “os jovens não deveriam partir antes dos velhos”, me deparo com minha própria interrogação acerca da vida. O que é a vida? Ou, melhor, a morte? Passagem?

Faz anos que conheci esse artista (2008, não é tanto tempo assim). Mas nunca mais tive qualquer contato. Mas as lembranças dele são tão vivas, tão presentes que ele não morreu pra mim. Não sinto a falta “física” dele, porque sua mensagem cá está, comigo, entre as sombras e as luzes de minh’alma.

Meu sentimento é pelos que ficam, que conviviam diariamente com ele e que sentirão, de fato, a ausência da presença. Para eles que meu sentimento de pesar repousa. Do viver com a perda. Da difícil tarefa de viver com o que falta.

Para mim, ele é eterno. Ele é jovem. Ele é punk. Ele tem “corage”.

Corage, eis o nome.

__________________

Para Eguinaldo, Cia CORPUS.

1989

2010-01-19T12:31:00.003-02:00

Lilás.
Flor e cor.
Espaço do passado.
Noiva.
Branco e vestido.
Vestido de noiva.
Anos em união e a menina-dama-lilás ainda se vê criança olhando um casal que passa e envelhece.
A menina é pequena em estatura, mas grande mulher.
Mulher adulta, com espírito de menina vestida-com-vestido-lilás-de-dama.
Daminha.

Nada a declarar...

2010-01-18T13:11:00.001-02:00

... 2009 passou.
E passou.
E nem sei o que dizer.
Mas 2010.
Nada a declarar.

Segue o ano.

2009-12-17T12:04:00.001-02:00

O mar me acalma.
Não a ponto de me silenciar.

Casablancas

2009-12-17T11:46:00.004-02:00

Essa noite, dormindo com sua canção.
Ouvindo, caminhando.
Correndo, ouvindo.
Em silêncio ouvindo.

Penso em linhas.

Sou das terras Gerais.
Trago o pó, o barro.
A poesia contida numa tarde ensolarada após a chuva.
Que verde é o pasto acima de minhas vistas.

Tenho um pai de brilhantes olhos azuis.
E uma mãe de brilhante força.
Irmãos.
Até aquele que se foi é presente.
E o presente, é o melhor que o meu eu.

Minha casa é grande e de paredes brancas.
Fogão a lenha para tardes frias.
Café coado.
Cheiro de minha história.

Por mais mundo que eu veja,
sempre me vejo no meu quarto,
olhando a janela que me apresenta o verde do pomar,
galinhas no terreiro,
cachorros dormindo em paz.
Esse é meu ideal de felicidade silenciosa.

Sou quieta.
Sou caseira.
Sou mineira, pois.
Assim, do mundo.

Tenho os olhos azuis de meu pai,
tenho a força de minha mãe,
a fragilidade de meu irmão mais velho
e a eternidade daquele que foi.

Mas eu sei que a mudança vem chegando.
Sim ela vem.

Aguardo.

Casa branca.
Casablanca.
Casablancas.

2009-12-17T11:45:00.001-02:00

A mudança está chegando, oh ela está.

2009-12-04T08:28:00.002-02:00

Rômulo, acho terrível dar parabéns pra você.
Porque eu sei que será só um parabéns pelo orkut.
Sei que dificilmente nos veremos hoje: ambos trabalhando, com vida cheia de outros e outras.
Infelizmente, nos conhecemos e conhecemos outros.
Infelizmente porque, depois de saber da tua existência e de ter passado mais de um mês colado em você (Chile, velhas lembranças vivas), a tua ausência me faz falta sim.
O teu cheiro me faz falta sim.
O teu sorriso me faz falta sim.
Sou egoísta: queria você só pra mim e que não fosse dividido com mais ninguém.

Mas você é um ator.
Não tem dono.
Você é meu amor.
E esse amor é só meu.

Assim, ainda resta um pouco de ti em mim.

Amo você.
E é sério.

Desejo toda a calma para a vida.
E toda a paixão no palco.

Lídia Benjamim.

___________________
Para Rômulo Mendes.

Distinto

2009-12-01T10:31:00.002-02:00

Não é só seu rosto,
suas mãos,
sua pele.

Não é só nossa conversa,
nossa risada,
nossa cevada.

Não é só nosso abraço,
nossa amizade,
nossa saudade.

É o seu sorriso,
seu olhar,
é meu amigo.

É a vontade de mais
um dia
com você.

É o desejo de mais
um dia
te ver.

É todo um momento
que só é ímpar
por você.

Distinto.

__________________________
Para Wallace Deo.

Desapego

2009-11-30T11:12:00.003-02:00

Devo aprender a desapegar de minhas linhas, de minhas palavras soltas e minhas memórias presentes.
Quero aprender a desapegar.
Não mais ser escrava de minhas palavras, atitudes e conceitos.
Ser livre por fora.
Ser livre por dentro.
Meu desejo é ser livre do fardo que sou.
Ser livre de mim.
Desapego.

Por fim

2009-11-24T15:53:00.005-02:00

... estes olhos me dizem muita coisa.
E essa canção é nosso toque. É nosso enlace.
Não há nada como uma canção para sentir.

Essa melodia me faz amá-lo.
A vida é uma canção.

Até o último momento,
eu sinto toda a saudade de um amor ainda desconhecido e toda a saudade de uma vida não vivida.
Esse céu azul dá uma saudade danada...

Seguindo rastros.

Encontro sonhos em morangos, cordas e dança.
Encontro sonhos nos dias não ocupados e nas horas inexistentes .
Pensando em sorrir.
Sorrindo para o seu sorriso.

Oh baby, para de sorrir pra mim,
porque agora seus lábios estão ocupados com os meus.

E por fim, de mãos dadas e dançando a nossa canção até o fim.
Pelo nosso fim enfim.

Passa longe do Robert Pattinson

2009-11-18T14:57:00.003-02:00

Muriçocas, pernilongos, mosquito da dengue. Tantos nomes para uma criatura que causa um tremendo infortúnio. Um não, dois. O primeiro é a picada. O segundo, o zunido.

Como pode um animal tão pequeno, tão insignificante ser tão terrível, cruel, sanguinário and sem-vergonha. Digo sem-vergonha porque, todos os dias pela manhã – depois de ter sido devorada por este "insetozinho" larápio – vou tomar meu banho. E lá está ele: o dono de minhas marcas na pele (pela picada) e minha noite de sono não dormida (pelo zunido).

O sem-vergonha está tão gordo pela manhã que, por voar com dificuldade, você facilmente consegue capturá-lo e exterminá-lo. Mata-se o gordo e, por consequência, toma-se um banho de sangue! Banho este, aliás, que pode ser tanto o seu próprio, quanto o do seu cachorro (nem os caninos estão isentos do ataque fulminante desta criatura que nem o Cthulhu quer).

Precisamente nesta noite, descubro que eles não só conseguem picar a sola do pé, como a sola do meu pé! E como é que coça? Por mais que eu cuide de meus pezinhos, a camada da pele é sempre mais grossa nesta região. O sem-vergonha me pica e nem consigo me coçar. É pior que tortura medieval! Aliás, prefiro a Inquisição!

Que venha o Cthulhu e vá embora o inseto-vampiro (que de Edward Cullen não tem nada).

2009-11-17T10:43:00.000-02:00

Mad About You

Fala baixinho

2009-11-17T10:36:00.002-02:00

Fala baixinho só pra eu ouvir
Porque ninguém vai mesmo compreender
Que o nosso amor é bem maior
Que tudo aquilo que eles sentem
Eu acho até que eles nem sentem, não
Espalham coisas só pra disfarçar
Daí, então, por que se dar
Ouvidos a quem nem sabe gostar?

Olha só, meu bem, quando estamos sós
O mundo até parece que foi feito pra nós dois
Tanto amor assim que é melhor guardar
Pois que os invejosos vão querer roubar
A sinceridade é que vale mais

_______________
Composição: Pixinguinha e Hermínio Bello de Carvalho.

Espera

2009-11-11T14:46:00.004-02:00

Aguardo.
Aguardo com uma xícara de café na mão e a ansiedade daquele que espera. Tudo que me é interessante - os livros, os discos, as palavras - não fazem a mínima diferença.
Eu quero sua carta, sua letra, a impressão, a marca do toque da caneta no papel. Me mostre. Me deixe ver! Eu quero a veia. O venoso. O sangue.
Eu quero. Eu quero. Eu quero e não tenho. Não posso ter. Esse seu eu foi meu eu quem criou. Nada sei de ti. Nada saberei. Tenho só a vontade da sua carta nunca enviada. A vontade tem me feito escrava de meus desejos. Sou escrava deles.
O café está frio no fim do copo.
Foi-se uma garrafa.
A caixa dos correios vazia.
Querer na vontade.
Vontade que se desfaz com tanta espera.
Porque você não existe?

_________________
imagem: michelle cunha.
veja: www.flickr.com/photos/michellecunha

2009-10-27T16:59:00.002-02:00

Dona dos cachos e das cores.
Palavras soltas numa cabeça que pinta.
Não posso vê-la sem um café.
Não posso conceber uma xícara sem ela.

Devaneios e alucinações são para os de fora.
De dentro - na casa amarela - a regra é uma vida de sonho.
A vida é sonho.
Mas, aquela moça é real.
E, por isso mesmo, intangível.

_____________
Para *michelle cunha

2009-10-27T16:54:00.002-02:00

Se eu pudesse descrever o quão cálido e terno é o seu olhar, eu não escreveria.
Não adianta dizer ao mundo aquilo que se vê.

_______________
Para Augusto Teixeira.

Poemar

2009-10-15T15:48:00.001-03:00

Ouvi de certo poeta que o amor, ainda que partido, é válido.

Válido os acontecimentos, os dias que se construíram numa trajetória de vida.

Válidas tardes quentes ou com chuva fria.

Ouvi de certo poeta, que existe a possibilidade de amar estando separado de seu (ím)par.

Ouvi de certo poeta, que pode haver graça em outras pessoas deste tão grande mundo.

Ouvi que há possibilidade.

Ouvi de certo poeta que o amor nunca é perdido ainda que acabado.

E ouvi de certo poeta que, mesmo acabado, o amor permanece repousado em outro ser.

(ainda que esse outro ser seja o nosso outro eu)

Ouvi de certo poeta que amar pode ser constante.

Eterno enquanto dure.

E mesmo que dure, não precisa estar junto pra amar.

Ouvi de certo poeta que ainda prefere sonhar e voar.

Que prefere dançar.

Que prefere poetar.

Que prefere amar.

E deste poeta, ouvi a voz que grita cá dentro.

E ela dizia que sou livre.

E livre, que posso amar a distância.

_____________________

Para a minha menina.

Arteiros

2009-10-15T09:52:00.002-03:00

De menina, o arteiro era o que fazia arte, bagunça.
Não sabia minha mãe que eu levaria a sério essa coisa,
que acordaria pensando em texto,
decorando frases,
pensando em personagens.
Que eu mentiria para teatrar.
Que eu choraria ao encenar.
Que eu sentiria um frio na barriga antes de entrar em cena.
Que eu sofreria por um Shakespeare que nunvi, mas sei de sua existência.
Que eu choraria em uma comédia.
Ou gargalharia em uma tragédia.
Que eu morreria cem vezes e acordaria no dia seguinte para morrer novamente.
Que uma mesma peça é sempre diferente.
Que os artistas são um.

Merecemos paz de espírito, apesar de não termos.
Merecíamos a felicidade devida a todos os artistas, que tantos tormentos passam, seja na cabeça pensante, seja na mão delirante, seja na alma fugaz.

Artista não tem alma. Tem arquétipos.
Artista não tem paz. Apenas espasmos de lucidez.
Artista não tem pele, apenas flor.
Tudo à flor da pele.

Banalidades...

2009-10-13T13:09:00.001-03:00

...que me levam direto a um surto.
Adoro a palavra liberdade, mesmo sem saber seu significado ou sua prática. Portanto, sempre que estou perto de uma janela, sentindo vento na face, gotas de chuva na peruca, sinto - humildemente falando - uma sensação de liberdade.
Filosofia e bordões à parte, quando viajo - seja de ônibus, carro, avião, balão, em sonhos - sempre, repito, SEMPRE escolho a janela.
Sim, adoro olhar as paisagens, os caminhos, as pessoas, as nuvens, enfim, tudo o que uma janela pode me proporcionar.
Portanto, sempre que viajo de avião ou ônibus trato de procurar este local. Quando não encontro, prevejo que minha viagem será, digamos, um tanto menos colorida.
O fato é que neste domingo, retorno pela ponte aérea sampa-bsb. No check-in peço o assento almejado: o mais na frente possível, na janelinha! (pela impossibilidade de escolher o assento via "internê").
Buenas, o fato é que não havia ventanas disponíveis. Previ o pior. E o pior aconteceu. O senhor do meu lado não só escolheu a janelinha como - ah, que ódio! - a deixou fechada o tempo todo!!!
Pergunto: pra que, "raios e trovões", escolher a janelinha se irá deixá-la fechada? Você desperdiçou essa viagem duas vezes. Primeiro, por fazer um "janeleiro de plantão" infeliz; segundo, por pedir o assento da janela e deixá-la fechada, ou seja, gastando palavras desnecessárias para ações sem efeito.
Não adianta "pedir" a janela se você não irá usufruir do ambiente externo. É o mesmo que comprar um livro e não ler; ou pedir um suco e não beber; ou escrever uma carta e não enviar; ou etc.
Ai, lamuriei a viagem toda pela minha impossibilidade de ver as nuvens.
Eu sei que não devo ligar para estas banalidades. Mas, um dia a menos de liberdade, é um dia a menos de sonho.

Para Flávia Balaben

2009-10-08T08:25:00.003-03:00

"É Bala...o tempo passa mesmo.
Eu me lembro há 15 anos atrás - mais ou menos - quando eu estava sentada na escada do Lyceu, com minha tia e a Priscila.
Eu me lembro que eu usava uma jaqueta marron curta (pra cima da cintura). E, acredito, com uma camiseta do Michey.
Pois é...isso faz 15 anos.
Aí, não mais que de repente, eu vejo uma menina alta, magrela, com o cabelo enorme e armado, e uma franjinha.
Penso: "Eu conheço essa menina. Ela estudou no Cesário.
Ela era da sala dos 'cabeção'. É ela mesma. Uai, ela tá vindo na minha direção? Que será que ela quer?".
E você disse "Oi. Você vai estudar aqui?"
Só isso bastou.
Só isso bastou pra que eu hoje, encha a boca e diga: "Sim, eu tenho uma amiga, uma melhor amiga há mais de 15 anos".
Todos ficam impressionados.
Porque é tão raro, é tão difícil.
É tão difícil ter alguém que você só lembra das coisas boas, porque as ruins sequer fizeram marcas (se é que houveram).
É tão difícil saber que não estamos mais rindo juntas, de qualquer bobagem.
Isso nós fazíamos bem: rir.
Como a gente deu risada!
Como precisávamos de pouco para sermos felizes.
Quem disse que precisávamos de dinheiro?
Queríamos viver.
Queríamos rir.
Queríamos nos divertir.
Sim, e fazíamos isso como duas mestras, desde a "matança" de aula para ficar na calçada rindo de nada.
Ou quando comíamos as famosas esfirras de Dona Maria Helena, não deixando de contar o merengue (delícia!).
É Bala, e hoje estamos aqui: separadas por mais de mil quilômetros, por anos sem se ver, por dias não vividos juntas.
Estamos aqui, mantendo toda uma vida em lembranças vivas.
Mantendo todo um tempo de felicidade eterna e etérea em linhas de e-mail, algumas ligações.
O tempo passando, ambas envelecendo e vivendo com o dia que é, com o presente que se faz.
Flávia, isso não basta pra mim, mas não há nada que podemos fazer a não ser lembrar e mistificar uma amizade como a nossa.
Sim, ela é intocável.
Está acima do tempo e dos anos e dos meses e dos dias.
Está acima dos quilômetros.
Pode passar o tempo que for - décadas, séculos - que nada mudará.
Talvez não tenhámos assuntos atuais.
Talvez não tenhámos gancho para falar do dia-a-dia.
Do cotidianozinho que se faz em nossas vidas.
Mas que importa?
Que importa?
Não importa em nada.
Pois nada muda o que sinto por você.
Nada muda a amizade e o respeito já emoldurados e fixos em mim.
Nada muda o que é.
Eu sempre terei por você o amor e o respeito que só os Nobres tem.
Estes Nobres podem se fazer na pessoa do pai, da mãe, do cão, do melhor amigo e, porque não, nós mesmos.
Eu não mudaria nada em meu passado.
Não posso ser tão confiante em relação ao presente.
Mas o passado foi e é.
É, porque tenho o que lembrar hoje.
É, porque sinto como se nada houvesse entre o dia que saí de Poços e hoje, sentada em frente ao computador no meu trabalho.
Nada mudou.
E hoje, no dia do seu aniversário - que não passa de uma data - me pego pensando em você e desejando, avidamente, que você tenha acordado bem.
Caso não, desejo que seu dia tenha reservado surpresas.
Ainda que não, desejo a você a calma necessária para os dias que se seguirão.
A calma que poucos tem.
A calma que toda uma amizade deve ter.
A mesma calma de uma criança, ainda que espivitada.
Eu desejo, toda a calma de espírito.
Toda a calma que só os amigos nos dão.

Bala, estou contigo sempre.
Ainda que em Brasília ou em outra vida!

Siga em paz e com calma."

_____________________
com todos os erros que não tenho direito.
com todo o português do meu sentido.

Poucas palavras para tanto Eu.

2009-09-28T15:33:00.003-03:00

Não tenho certezas.
Não tenho escolhas e, tampouco, sei fazê-las.
Não consigo firmar com clareza aquilo que sinto, pela impossibilidade de colocar em palavras o que está aqui dentro.
E, acho sim, que o silêncio e a solidão são minhas melhores companhia.
Mas sei que não gosto dessa companhia sempre.
Principalmente quando vejo as falhas que elas apontam em mim.
Sim, elas me apontam falhas, mas eu não sei as delas.
Eu não sei quais falhas o silêncio e a solidão podem ter.

Consigo conviver com elas a maior parte do tempo.
Infelizmente, não o tempo todo.
Terei necessidade de outra pessoa?
Porque essa tristeza quando falta alguém?
Eu não tenho ninguém.
Ninguém tem.
Vivemos juntos numa suposta conexão - somos indivíduos sociais? - e sequer temos a nós mesmo.
Não podemos viver no passado.
Não podemos viver no futuro.
Temos só o presente e ele não basta.
O presente não basta!
Não basta o que temos hoje, pois o presente não foi e nunca será.

Talvez por isso não queremos nos apegar às pessoas do presente: pois elas não existiram no passado e não se sabe se estarão conosco no futuro.

No fundo, eu quero a liberdade de viver comigo. Somente.

Lânguida

2009-09-14T12:52:00.001-03:00

Borboleteava entre as flores silvestres.

Asas em movimento.

Pés que não tocavam o chão.

Parecia tão leve e lânguida.

Mas não era fraqueza.

Era delicadeza.

Dor de dente.

2009-09-04T11:29:00.008-03:00

Não! Não a nada mais absurdo que dor de dente. Neste caso, afirmo com um "não", a única coisa que me deixa irritada na vida: a dor incontrolável na minha boca! Não existe nada mais absurdo que dor de dente.
Pareço redundante com essa história de "dor de dente pra cá, dor de dente pra lá" e é verdade! Pareço não: SOU REDUNDANTE! Acho que só a redundância é mais chata que a dor de dente. Assim sendo, quero ver se esse PUTA (desculpe!) INCÔMODO saia djá de minha cavidade bucal! Tipo, escorre pelo pescoço, desce pelo braço, vai para as mãos. Das mãos, para o teclado, do teclado para o computador e...ai! Puta dor! (trocadilho infame)
Buenas, o pior é que EU provoquei essa dor em meu ser. Pois é: há sete séculos antes de Cristo, eu usei aparelho fixo. Para aqueles que sabem do que falo (já usaram ou foram ameaçados a usar um), após o tratamento, devemos usar um aparelho móvel. No meu caso, deveria ser dia e noite durante um ano e, após, somente a noite pelo resto da vida. RESTO DA VIDA!
Obviamente me senti condenada. Imagina "usar pelo resto da vida"! Isso é pior que praga. E o que a loira fez? A loira NUNCA usou depois desse tratamento.
Novecentos séculos depois de Spock, numa segunda-feira (já não bastasse ser segunda), senti meus dentes "abertos". Sei lá. Como se a arcada superior fosse engolir a arcada inferior. Ou, PIOR: me tornaria um Ronaldinho, um Sílvio Santos do Pânico! Eca! Solução: desenterrei, das teias de aranha de meu guarda-roupa-que-guarda-tudo, uma caixinha verde (que pra mim não trouxe esperança). Abri a danada e lá estava: um aparelho móvel, sorrindo pra mim! Peguei o danado, o escovei, escovei meus dentes e záz: tasquei dentro da boca... E uma lágrima escorreu do canto direito do olho esquerdo!
Resultado 1: dor.
Resultado 2: um texto.
Resultado 3: dor.
Resultado 4: rezando pra que o dente volte ao lugar!
Quando os dentes voltarem ao lugar, a caixinha verde voltará ao limbo and:
Consequência 1: paz e harmonia bucal.
Consequência 2: comer milho cozido!
Consequência 3: paz e harmonia bucal.
Consequência 4: caso a boca de Ronaldinho volte, tornar-me-ei* um jogador de futebol. Certeza. Melhor: tornar-me-ei Sílvio Santos! Afinal, o "ááei hihi" já tá na ponta da língua. Aliás, é a única coisa que fica na minha cavidade bucal: a língua! Ferina, claro...

* até que enfim a mesóclise/ênclise/próclise serviu pra alguma coisa, que não só brincar de "pregar" a bíblia! Rezar eu já sei. Agora só falta comprar um canal de televisão pra mim! Ops, montar uma empresa, digo, um igreja para os fiéis! Sim, fiéis: conrinthianos que torcem para que o Ronaldo brilhe muito no "Curíntia", pois, afinal, já temos um Messias: Zina!

2009-08-17T10:15:00.001-03:00

Extraño

2009-08-14T09:52:00.002-03:00

Depois de um véu de esquecimento,
foi estranho ouvir seu nome da boca de um terceiro.
Foi estranho saber que você existe fora da minha cabeça.
Foi estranho saber que você é real e, ainda, vive.

Restos

2009-08-11T11:08:00.006-03:00

Chegou em casa e sentiu que não era o mesmo lugar. A recordação da manhã em nada se assemelha com o que vê agora. Olha para a louça na pia, para a toalha jogada no chão do banheiro, o controle remoto no tapete, o chinelo no corredor, a cama desarrumada.
Para qualquer um que chegasse, podia parecer uma casa com vida. Mas não para ele que sabia de cada movimento, de cada ação ocorrida entre aquelas paredes.
Estava tudo morto, eterno. O agora falso movimento do lençol, o chinelo sem passos no corredor, a televisão desligada, a toalha já seca, o café ressecado no fundo da xícara, em nada lembra o calor da manhã, as vozes sussurradas e exaltadas, os corpos se debatendo e as mãos vermelhas.
Ele foi para a mesma pia dos restos de comida e bebida. Lavou as mãos com sangue ressecado. Esfregou, passou a bucha, detergente, água sanitária. Mas não adiantou: o sangue ainda escorria pelas suas mãos, pelos braços, inundava o peito, as pernas, os pés e foi até o rosto.
Aprendeu a conviver com a culpa e a sujeira. Aprendeu a viver os dias eternos. Aprendeu a controlar as mãos. Aprendeu a respirar para sobreviver.
Ele não queria a morte. Ele queria o esquecimento. Então, passou a acordar de manhã, a arrumar a cama, a colocar o chinelo debaixo dela, a estender a toalha no varal, a deixar o controle no sofá e a lavar a louça, menos a xícara de café. Esta, ele guardou como relíquia, para o caso de um dia esquecer o que significa. Ele desejava olhar para aquela xícara e tentar lembrar. Mas, por enquanto, ele queria esquecer. Ele olhava para o café ressecado e, no resto de borra, arriscava ler seu futuro.
Para sua surpresa, ele enxergou que jamais esqueceria o café quente que esteve naquela xícara, a mão delicada que a segurou, a boca macia que bebeu e a garganta branca que sangrava.

Inquietude de uma pessoa à toa.

2009-08-06T12:43:00.003-03:00

Olho para as minhas mãos.
Elas estão aflitas.
Não param de se mexer.
A todo o momento movem-se.
Uma vontade grande de rir - sem sucesso.
Mas uma vontade maior de tirar esse esmalte lascado.

Um adeus

2009-08-03T16:50:00.003-03:00

Eu podeira jurar que o tempo não nos afastaria.
Eu poderia jurar que o tempo não destruiria nada.
Eu poderia jurar que o tempo seria dias a mais e não, a menos.
Eu poderia jurar que te amaria pra todo sempre.
Eu poderia jurar que te amaria por toda a eternidade.
Mas vinte e quatro horas mudam tudo.
E mudou, todos os dias passados.
Todos os sorrisos abertos.
Toda uma vida de poucos minutos.
Toda uma eternidade que não existe.
O presente é esse exato instante que já passou nessas palavras.
O presente não há.
Só o passado e o futuro.
O passado se foi.
E no meu futuro, não há você.

Para Caleari

2009-07-31T17:11:00.002-03:00

Hoje é dia de apagar as velas, de fazer um pedido e de saber que tudo o que eu queria nesse momento era estar ao seu lado e dizer: "bora comer um bolo? Eu pago!"
Depois do bolo e do café (claro!), dar aquele abraço naquela que foi minha primeira "conversa" no ponto de ônibus, indo rumo da PUC.
Que foi a primeira a descobrir o sarcasmo em meu ser.
Que foi a primeira pessoa que sentei perto na faculdade (aula de TGD, com aquela "moça" que era coordenadora, lembra?).
Que foi a primeira que respeitei, desde o princípio, pela inteligência, pela sensibilidade e pela fé.
Não aquela fé cristã, romana, boba.
A minha fé em você, pois acredito na pessoa que é, na mente que é e na amiga que somos.
Te amo desde o início.
Te amo com a distância.
E te amo pelo simples fato que a memória que tenho de você traz as melhores lembranças de dias vividos e que hão de se repetir.

Beijos todos minha AMIGA!

Sempre!

2009-07-29T09:50:00.000-03:00

Uma Anniversariante

2009-07-29T09:42:00.003-03:00

Ah se eu pudesse dizer em palavras aquilo que sinto!
Mostrar nas linhas toda a alegria de viver poucos minutos ao lado dela
- o que compensa toda uma vida de espera -
Dizer como o dia está bonito, ainda que nublado.
Dizer como o cabelo dela fica ótimo com tinta preta,
combinando com seus olhos pequenos
e negros
e certeiros.
Dizer que a poesia dela me comove a tal ponto, que me entrego sem medo em seus devaneios.
Que não há um dia sequer que eu me lembre dela, sem que um sorriso brote em meu lábios.
Que meus lábios declamam suas poesias.
Que meus lábios anceiam por suas respostas.
Que meus lábios gritem em formas de linhas: com Amor, Capeta.

____________________

Eu acho que sempre conheci a Anna. Não falo de conhecer por dentro, porque isso é um mistério pra todos. Eu digo que a afinidade, o carinho que eu tenho por ela, não pode ser coisa de uma só vida. Aqui sempre tem linha pra Menina Peter Pan (sem uma ruga, a danada), porque ela me inspira. Eu expiro linhas para a Menina Anna.

Amor

2009-07-28T08:18:00.004-03:00

Meu amor não é feito de taquicardia, de sorrisos nervosos, de espera.
Meu amor não tem surpresa, não tem emoção, não tem espera.
Meu amor não é feito de gritos e sussurros, de calor momentâneo, de lágrimas.
Meu amor não é feito de perda, de bater a cara, de duvidar.
Meu amor não tem adeus, esquecimento e outro amor.
Meu amor não é correnteza.

Meu amor é maduro, leve e sólido.
Meu amor é o café da manhã, o jantar, a cama macia.
Meu amor é a segurança, a confiança, a rotina.
Meu amor é uma tarde de primavera, sentada na varanda e vendo o pôr-do-sol.
Meu amor é livro, cinema e jornal.
Meu amor é amizade, carinho e respeito.
Meu amor é um lago, com flores e sem sapos pra beijar.

Rotina

2009-07-27T13:13:00.003-03:00

Acordar, lavar a cara, escovar os dentes.
Água pra ferver café pra acordar.
Banho quente - último relax antes de matar o leão.
Andar.
Ônibus,
Trabalho.
Leitura, conversas, deduções.
Um scrap amigo.
Uma risada pra despertar.
Uma briga pra ferver o sangue - e a cara que fica vermelha.
Uma passada no boteco mais próximo.
Álcool e amigos!
Combinação melhor que pipoca no cinema - que, aliás, devia ser proibido: engorda, distrai e prende no dente.
Sabe, essas coisinhas de nada que fazem os dias acontecerem?
Essas coisinhas de nada que nos faz feliz?
Feliz como uma criança que não sabe da brevidade da vida.

Bordado

2009-07-10T14:33:00.003-03:00

Não sou só menina.
Sou Menina Maria.
E quero um verso pra mim.
Um com pipa e do braço forte.
Bordado eu deixo "prasmoça" com olhares atentos e calmaria nata.
Eu ainda sou é menino.
Meu destino é bater bola e brincar de ser passarinho.
Passarinhar, como já disse o poeta.
Ou seria poetisa?
Que importa menino ou menina.
Meu nome é Menina.
Que importa poeta ou poetisa?
Minha linha é minha.

_____________________________
Para Anna Karla

A Dama do Mar

2009-07-06T09:51:00.004-03:00

"...A minha decisão foi ser livre. De tudo. Eu me lancei ao desconhecido. Eu criei tormentas, revoltas. Eu afundei e sofri. Eu tive a noite em meus dias. Mas Wangel inventou um porto seguro onde, finalmente, eu pude ancorar.

Meu nome é Ellida. Fui batizada com nome de navio. Não de cristã. Na infância eu era conhecida como a pequena pagã. Vivia a beira mar. Ficava horas observando a maré, o movimento das ondas. O canto das ondas. Sou tão íntima do litora, que me chamam de 'A Dama do Mar'".

Em julho, na VII FIETPO. Peru/Lima.

Tem coisas...

2009-07-03T12:12:00.003-03:00

... na vida que são insubstituíveis.
A emoção do primeira beijo, do primeiro namorado.
A primeira vez.
O amor correspondido.
O primeiro amor.
Passar no vestibular.
O primeiro carro.
O primeiro emprego.

Existe uma coisa na vida que é insubstituível, inigualável e inimitável.
O talento.
Não teremos dois Shakespeare.
Não teremos dois Beethoven.
Não teremos dois van Gogh.
Não teremos dois Pelé.
E não teremos dois Rei do Pop.

mi *

2009-07-01T12:10:00.002-03:00

A menina das cores de Almodóvar só poderia ter nascido em Belém.
Uma estrela brilhou.
Magos foram ao seu encontro.
33 anos pra ela não significam nada.
Ela não acumula tempo.
Ela brinca com as cores cinzas que o mundo dá.
Ela brinca que voa quando os pés querem o chão.
E ele canta com pincéis.

_________________________
Imagem: obra de Michelle Cunha.

Segredo

2009-06-29T11:00:00.006-03:00

Vou contar um segredo:
o problema da falta de criatividade para escrever linhas,
me faz brincar com as cores das letras.

2009-06-25T10:42:00.000-03:00

Gibraltar em Tempos de Cólera

2009-06-25T10:19:00.004-03:00

Estreito.
Colunas de Hércules para os fenícios.
Gilbratar para os contemporâneos.

Portas do Mediterrâneo.
Alerta em vigília.
Conquistá-lo é sinônimo de Poder.

Poder Militar.
Poder Estrágico.
Homens de Guerra.

Um capitão domina seu navio.
Mas só quem domina The Rock,
domina o Mediterrâneo.

Homens de Poder.
Mas não são deuses.
Não são nem Hércules.

São apenas Homens em Tempos de Cólera.

Na vida...

2009-06-22T11:35:00.001-03:00

...devemos ser sérios, como uma criança ao brincar.

Em espécie

2009-06-19T11:12:00.002-03:00

Eu não gosto de cheque.
Meu lance é cash, money, verdinhas.
Prata é peso sem valor.

Eu não gosto de cinema.
Meu forte é Teatro.
É o tête-à-tête.

Eu não gosto de chá.
Meu hálito é de café.
Forte e amargo.

Eu não gosto de amor.
Meu contato é forte, é selvagem.
Minha espécie é primata.

Eu não gosto de meias-verdades.
Meu negócio é a mentira.
Nua e crua e assumida!

Eu não gosto de poesia.
Eu gosto mesmo é de inventar,
interpretar,
falar,
pensar,
expressar em espécie, gênero, número e grau.
Em prosa, poesia, no palco e numa mesa de bar.

Gossip

2009-06-17T09:58:00.003-03:00

http://www.spinner.com/new-releases#/1

Pra quem gosta de Gossip, ótima oportunidade pra ouvir o novo álbum.
Pra quem nunca viu, ótima oportunidade pra conhecer.
Pra quem não gosta, tudo bem.
Ninguém é amado por todos, ouvido por todos, visto por todos.
Só eu que sou lida por anônimos (aquela "meia dúzia de três"), que elogiam, criticam mas que, acima de tudo, leem meu blog.
"Cê guentá? Nem eu".

Folha de São Paulo 14.06.09

2009-06-15T09:58:00.005-03:00

E os 10% restantes?

Cebolas

2009-06-12T10:16:00.006-03:00

Algo tão íntimo, tão particular, tão seu. Há quem goste, há quem não goste, há quem goste e não coma, e há quem não goste e coma. Eu adoro cebola: frita, assada, cozida, no bife (hum), na sopa etc. Eu não a considero somente um tempero. Não! Nada disso... cebola é alimento! Sopa de cebola, creme de cebola, cebolas assadas... Delícia!

O problema da cebola é "as pessoas". Uma coisa tão gostosa devia estar inclusa no cardápio de todos. Assim como o café. Mas eu esqueço que a maioria das pessoas são meros mortais, incapazes de apreciar coisas gostosas na vida.

O problema se destaca quando, naquele jantar de sábado, você convida amigos e, na hora "agá", vem a pergunta: "Tem cebola?"

"Como assim tem cebola? Tá perguntando se no mundo tem cebola?"
"Não. Pergunto se tem cebola na comida?"
"Como assim?"
"Cebola na comida, oras! Você colocou cebola na comida?"

Penso: como não colocar cebola na comida!? É o mesmo que não colocar talheres à mesa. Alguém come sem talheres à mesa? (nem me venha com aquela de que os "povos hindus" comem com as mãos. Estou falando do mundo ocidental mesmo, onde pessoas ocidentais comem pizza no prato). Alguém bebe vinho na mão? Não! Tem que ter a taça ou, para os mais jovens, a própria garrafa. Portanto, na comida tem que ter cebola!

Olhei incrédula para aquela amiga de 20 anos de amizade. Percorri com meu olhar todo o seu rosto. Eu lembro dela sem os dentes da frente! Eu lembro dela mascando três "babalus" ao mesmo tempo, para ver que tamanho ficaria a bola. Eu me lembro dela animadíssima pra usar o primeiro sutiã.

"É claro que eu coloquei!"
"Ai que bom! Ainda bem! Adoro cebola!"

Viu, amizade verdadeira é como gostar de cebola na comida. Tem que ter gosto de cebola. Tem que ter lágrimas de cebola! Aquela lágrima que vem quando você corta, mas que, passados cinco minutos nada resta, a não ser aquela comida gostosa, bem feita. Como na amizade, onde é permitido chorar e sofrer, mas passados cinco minutos, nada resta, a não ser um bom e animado jantar de sábado!

Na cabeça de uma loira...

2009-06-02T11:14:00.005-03:00

... os pensamentos podem ser absurdos!

Num domingo - dia trágico para minha pessoa - estava de pernas pro ar e com sede.

Obviamente, a preguiça me impediu de ir pegar um mero copo de água, num filtro que fica, literalmente, a três passos da cama.

Pensei: "Mas que sede. Vontade mesmo é de beber um copo de água bem gelado. Hummm, tem um smirnoff e uma tal de ice balalaica na geladeira. Devem estar tão geladinhos, fresquinhos. Mas será que essa tal de ice balalaica é boa? Balalaica é um instrumento russo. E aquelas bonecas russas, que ficam uma dentro das outras... Como chama? Bonecas mesmo são as russas, principalmente as tenistas. Ai, coitado do Nadal... perder em pleno Roland Garros. Deve ter sido muito difícil pra ele. E justamente no saibro. Aliás, coisa besta chamar aquela terra de saibro. Só porque é compacta e importada, sei lá, das Montanhas Virgens da Índia. Everest! Montanhas Virgens do Everest! Com aquela nevezinha, bem gelada... ai, gelada! Tô com sede. Nada como uma smirnoff bem gelada. Gelada como as Montanhas Virgens do Everest com aquela nevezinha. Aliás, pode ser a nevezinha do Deserto da Sibéria. Com russas tenistas, dançando ao som de balalaica e bebendo não a smirnoff, mas a ice balalaica... hehehehe... Ops, acabei de arrumar um texto pro blog!".

Levantei animadíssima, bebi meu copo de água e reservei a ice balalaica. Quem sabe vem outra inspiração.

2009-05-20T17:34:00.005-03:00

Ando tão sem jeito com minhas mãos, que o resultado é que não consigo escrever.

Outra consequência é que ando sem palavras.

Apenas meus olhos captam linhas.

Apenas meu ouvidos enxergam o mundo.

A criança não tem culpa da velha que sou.

Mas a menina que há em mim é tão especial, que ela só aparece quando quer.

Assim como as linhas.

Assim como as palavras.

Aí, quando me desespero por não acrescentar nada em lugar nenhum, uma luz misericordiosa se revela.

Revela-se na canção que brota de minha mãos.

Homens na arena!

2009-05-06T10:22:00.004-03:00

Não gosto de rodeios, circos com animais, zoológico e touradas. Motivo: agressão física.

Não sou daquelas "natureba", que não comem carne por respeito aos animais. Pelo contrário, eu como todos os dias. Aliás, eu devo agradecer a eles por não permitirem que minha anemia se acentue. Coisas...

Meu lado "carnívora" não diminui em nada minha compaixão e respeito pelos bichos.

Seria hipocrisia? Sim e não. Mas este é um tema pra outro texto.

Buenas, fui criada em fazenda, lá "prás banda" de Minas Gerais. Na infância vivi cercada de peões, de "festas" (rodeios) e demais "manifestações-sertanejas-caipiras".

Mas confesso que eu nunca entendi o rodeio. Pra quê diabo amarrar uma corda no boi (partes íntimas), montar e ficar em cima do bicho até ele parar de pular (geralmente, quando a corda afrouxa)?

É forma de dominação? Não basta fazer um "cercadinho" (curral) e deixar o bicho lá? Que graça tem isso? Que glorificação besta essa: de se sentir "macho" ou forte por conseguir ficar oito segundos em cima do animal.

Até que fosse em cima de um dinossauro, "vá lá". Mas em um boi?

E o circo... Eu nem consigo (des)escrever de tanta raiva: em primeiro lugar, eu não acho graça NENHUMA em palhaços. Desde menina acho a coisa mais "besta" do mundo.

Em segundo: quando o circo tem bicho... Se nem as pessoas são bem tratadas, quiça os animais. Olha, me dá até "gastura" só de pensar.

Zoológico: afê! Está lá o animal, num espaço minúsculo, sendo observado por um monte de gente - que fotografam "a torto e a direita", rindo bobamente, emocionada vendo os bichos encarcerados.

Detalhe: a primeira e única vez que estive em um zoológico - por motivo de força maior - foi em Santiago do Chile. Pra se ter idéia, à época, estava fazendo uns 35ºC. Dá pra acreditar que lá tinha um urso polar? Um urso polar num calor digno de camelos!? Claro que não falo da condição dos animais que, em muitos casos, são mais bem tratados no zoológico do que se estivessem no habitat. A questão é do espaço mesmo (relevo o curral, porque esse tema é outro tema).

Tourada: manifestação cultural assim como o rodeio. Igualmente cruel. Eu admito que meu "pré-conceito" é com relação à morte do animal (nem entro no mérito da maneira que se dá). Historicamente, culturalmente eu SEQUER sei o que significa, o que representa aos espanhóis.

Penso nos homens... mais precisamente nos gladiadores. Homens na arena tratados como bois.

Penso nos homens de hoje... mais precisamente o povo. Tratado como gado.

Não é nada bom ser gado! Por isso precisamos gritar às vezes. Assim como os bois chifram, às vezes.